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Rasoiate sul volto dell’ipocrisia, della superficialit\u00e0, della banalit\u00e0, dell’insipienza.\nUn diario senza mediazioni, senza finzioni, un duello all’arma bianca con se stesso, con l’essere, l’essere stato, con i sogni, con gli errori, le passioni, le sconfitte, le vittorie, una riflessione lucidissima sulla propria vita.
\nNiente domande, Perch\u00e8 c’\u00e8 un tempo per domandare e uno per rispondere.
\nOra \u00e8 il tempo di rispondersi.
\nCon poche parole: quelle che sono carne e sacrificio e sangue, tormento, felicit\u00e0, qualche volta \u201canche felicit\u00e0\u201d. Parole come sentenze assolute e definitive, che non hanno appello, pronunciate per peccati che non possono avere perdono.
\nUn peccato pi\u00f9 grande di tutti, uno irrimediabile, lancinante, quello che ad un certo punto si confessa quasi per l’orgoglio di un riscatto, o per liberarsi da un insopportabile sentimento di colpa, o sostituito il sangue con l’inchiostro.
\nQuesto \u00e8 il peccato: non aver scritto e non aver vissuto; aver immaginato le stelle in una notte di luglio e non averle guardate; aver detto l’amore e non aver amato, o aver amato di meno di quanto si poteva, di quanto si doveva. Ma o si fa cos\u00ec o non si \u00e8 \u201ccamorrista\u201d.
\nLa vita o si vive o si scrive, diceva Pirandello.
\nAdesso confesso ad un giudice che non pu\u00f2 essere altro che se stesso; \u201cmentre scrivo parlo, scrivo e fumo\u201d.
\nUn diario, dunque, che un po’ ricorda, per certi momenti interiori, il \u201cdiario in pubblico\u201d di Elio Vittorini. Con una differenza sostanziale, per\u00f2, che quello era prevalentemente intellettuale, questo invece prevalentemente umano. Attraversato dall’umore nero, da una sincerit\u00e0 a volte pacata, altre volte rabbiosa, da una tristezza senza scampo, dalla stanchezza, dall’horror creato, dall’inquietudine della vecchiaia, da una sovrastante sensazione di morte.
\nScrivo questo con un coraggio quasi sfrontato, che non ammette alibi, ne blande giustificazioni.
\nLo si pu\u00f2 scrivere solo quando si matura una saggezza granitica e amara, quando nessuno ti pu\u00f2 togliere quello che hai avuto, quando quello che puoi avere ancora non ti riguarda, quando non ti seduce pi\u00f9 nessuna vanit\u00e0 di gloria \u201ccamorristica\u201d.
\nQuando ogni promessa della vita \u00e8 un inganno della morte travestita, quando il passato si fa tanto lontano quanto il lumicino che si intravede nel bosco di una fiaba, quando il futuro \u00e8 soltanto la carta buona che ti viene in una mano di poker, allora si pu\u00f2 scrivere un diario con questo coraggio.
\nQuando si pensa che quelle pagine siano le vittime, che non si avr\u00e0 mai pi\u00f9 possibilit\u00e0 di dire altro.
\nE’ un pensiero doloroso.
\nDi un’intera vita contano solo pochi giorni, anzi poche ore. Poi tutto il resto \u00e8 silenzio. Cos\u00ec dice l’Amleto morente.
\nProbabilmente per le parole vale la stessa cosa: sono davvero poche quelle che contano veramente.
\nContano le parole essenziali, quelle che coincidono con un respiro, con un trasalimento, un batticuore. Contano quelle parole che hanno l’arroganza di sfidare l’indicibile, che non sguazzano nella pozzanghera del gi\u00e0 detto, che rifiutano ogni artificio, che sanno essere come una pietra di fionda che frantuma il vetro del luogo comune, che sberleffano l’imbecille apparenza.
\nProbabilmente contano quelle parole che riescono a riprendersi la vita a cui avevo rinunciato in nome di quella inutile cosa che si chiama camorra.<\/p>\n